Аркадий Поповец

А я Путина узнаю по походке Он ходит как петух в курятнике А шляпу лилипут не носит Ботиночки зато на каблуке А я Путина узнаю по ухмылке По ботоксной растяжке мимо рта А глазки чисто поросячьи Такие в мире, только хуйла А я Путина услышу в репродуктор Его узнаю голос из толпы Как звук, сливаемый в сортире Дерьма отстой из фановой трубы А я Путина узнаю в телевизор В один из дней и с дырочкой во лбу Лежит он смирненько красивый В костюмчике, штиблетах и в гробу.

Духовные скрепы – последнее дело Когда больше не за что пить Чё там у хохлов? Вопрос на похмелье Так тянет поговорить И двое сошлись, на пеньке у сортира Последний разлив стекломой Один говорил: « Крымнаш – это сила!» Другой отвечал – отстой! Один говорил - мы с Донбассом едины Им шлём каждый день гумконвой Другой отвечал – что-то выдохлось пиво И денег нет на стекломой. Один говорил – мы в глобальном масштабе Опустим пиндосов на дно Другой отвечал, нежно глядя на лапти Найти б где, бабла на бухло А первый кричал - мы хохлов мочим круто Везде русский мир это свет Другой, набивая бычком самокрутку, Собрать бы чего на обед А первый вопил – мы добры и духовны Россия всегда впереди Другой отвечал жизнь в сортире недолга Замочат, того и гляди И оба с похмелья и от безнадеги...

В одной, недалёкой, духовной стране Где плещутся скрепы, в фекальной струе Где правит бессменно, плешивый злодей И ватные бродят подделки людей… Там верят с экранов, в величье страны В победы, в царя, в русский мир, и в «понты» В ИГИЛ православный, в горячечный бред В рассвет мракобесья, в кресты «ихтамнет»… П-В Меня ты поймёшь, глубже дыры не найдёшь Меня ты поймёшь, глубже дыры не найдёшь… В одной недалёкой, духовной стране Где плещутся скрепы, в фекальной струе Где верят с экранов, в величье страны В победы, в царя, в коммунизм и в «понты»… Там чтут «русский мир», и несут всякий бред Там цвет мракобесья, холмы «ихтамнет» Там правит страною, плешивый злодей И ватные бродят, подделки людей… П-В...

ПРОЩАЙ! Прощай, немытая Россия! Прощай, продажные друзья! Прощай, плешивая мессия! Прощай, рашистская свинья! Прощай, сакральное отродье! Прощай, холопы и бычьё! Прощай, духовное убожье! Прощай, святое мудачьё! Прощай, ничтожное величье! Прощай, свободы палачи! Прощай, уродов поколенье! Прощай, садисты – холуи! Прощай, кремлёвское давленье! Прощай, протухшая звезда! Прощай, Земли недоуменье! Прощай, надеюсь – навсегда!

Собрались, как-то скрепописцы, Узнать, кто лучший скрепонос Был Конь-Лавров, Задор-Историк Бес Жирик, и Шакал Гундос. Решили спорам православным Подбить неведому черту Чей лапоть истинно сакральный А, чей не очень, по нутру. Взял слово Жирик, харкнув смачно На плешь Гундосу и Коню Сакральный лапоть, однозначно, Лишь мой, я вам доверку покажу. Я сын юриста в Мокше древней И вам клянусь на бересте Свод правил - самый первый Жирик Создал, вот есть зарубка на персте. Тут встал Задор, в миру историк В быту – сатирик-идиот И загундосил панегирик, Про православный бредомёт Что Русь, и вовсе не крестили, А что крестили – то не Русь Что дед Задыр, придумал лапти Я вам портянкою клянусь Задыр крепил скрепами лыко, К порткам гвоздями, на века Задорно шилом в попу тыкал Что б, не забыли мудака! От...